Cerro Chena

A veces uno descubre que tiene curiosidad por algo, alguna actividad que nunca ha hecho, algo que pasó por alto por tal o cual motivo. Y de vez en cuando, uno decide explorar aquello que le produce curiosidad, aquello que no exploró. Y, a veces, dicha exploración resulta ser algo nuevo, entretenido, interesante, algo que aporta y nos hace felices por haber descubierto algo que nos aportará de manera positiva a futuro.

Este no fue el caso de mi ida a hacer enduro al Cerro Chena.

Sí, de entrada, una foto de la moto en el suelo. Esa fue la tónica del paseo, el cual podría dividir en varios capítulos.

Uno, titulado "Oh, qué entretenido, parece que esto es hacer enduro, aunque confieso que las palmas me sudan al recorrer senderos de 30 cm de ancho, con pasto seco a un lado, un desplome hacia el otro, no, ya entré a una parte menos difícil, parece que voy bien–PAF".

Este capítulo contendría solamente tres o cuato caídas por pérdidas de equilibrio a 0 km/h, que no presentaron mayores problemas.

El segundo capítulo se llamaría "Los amigos en las WRX me dijeron que el camino de bajada no era difícil, así que lo intentaré, aunque parece que estoy ganando velocidad de manera descontrolada; sí, efectivamente, ya no logro recobrar tracción con la rueda trasera, oh! miren, me he salido del camino y voy encaminado derecho hacia un matorral de espinos, intentaré irme de lowside, pues ahora sigo bajando el cerro a la misma velocidad pero montado en una moto que se encuentra deslizándose en el suelo, me pregunto dónde iré a parar".

El final del capítulo relataría que una mata de pasto seco finalmente hizo que me detuviera.

Y agregaría brevemente que, luego de levantar la moto, la dejaría caer sólo un metro más adelante, nuevamente por pérdida de equilibrio.

Luego seguiría una especie de intermezzo, durante el cual descanso, y miro como otros hacen lo que yo no me atreví a hacer.










El último capítulo no tiene título, no se lo merece.

Bajé hasta la pista de motocross que se encuentra a los pies del cerro Chena, y di unas vueltas por las partes más tranquilas. Me encontré con el par de enduristas post-45 que me habían indicado cómo entrar al cerro, uno en una CR de dos tiempos que humeaba menos que la XR del otro. Mientras conversábamos, uno me ofreció la boquilla de su camelback. "Querí? Estoy tomando whisky". Esa onda.

Siguieron su camino, seguí recorriendo las partes fáciles de la pista de motocross. Nada de saltos, no muy rápido.

Habían varias vueltas largas que subían por la ladera de los cerros. Subí por una, y en la parte más alta, intenté dar la vuelta para bajar por donde mismo. No pude, así que bajé por el otro lado. Era más empinado que por donde había subido.

El circuito continuaba con otra vuelta en la ladera del cerro, demasiado empinada para mi gusto. Di la vuelta, y comencé a subir nuevamente. Este tramo era más empinado y la tierra estaba más suelta. Eventualmente perdí tracción, velocidad, y todo lo demás, y llegué a velocidad cero, con un ángulo de unos 20 grados con respecto a la dirección que seguía la pista.

La moto se fue hacia la izquierda, la peor de las dos maneras de caer, y yo caí desde esa altura, sobre el mismo hombro sobre el cual aterricé cuando me chocaron.

Con dolor, me paré, y me apresuré a cortar el motor y el paso de bencina.

No tuve tiempo para recobrar el aliento o esperar a que se pasara el dolor: vi, para mi horror, cómo el aceite comenzaba a vaciarse por debajo de la moto, en un chorro negro, por el asiento y sobre la tierra seca.

Al caer con las ruedas cuesta arriba, el aceite había logrado encontrar una salida por el tubo que permite que el crankcase respire. O daba vuelta la moto en el acto, o me quedaba sin aceite, varado en el Cerro Chena, unos 20 minutos después del atardecer.

Con el dolor de mi alma la tomé de la parrilla, y le pegué un tirón, con tal de girarla para que quedara con las ruedas hacia abajo. El ruido de raspado de plásticos y metales era como para revolver el estómago. Esta era la moto que había dicho que cuidaría, que conservaría.

Con el hombro todavía adolorido, la levanté con dificultad, y la llevé fuera de la pista, siguiendo un contorno del cerro. Todo lo que no fuera pista estaba cubierto de pasto seco, resbaloso, y por debajo, tierra suelta. Logré acercarla al segmento de pista por donde subí por primera vez. Me subí, la eché a andar, avancé 30 cm, y me caí, nuevamente cuesta abajo. Esta vez no salió aceite, ni me dolió el golpe.

No tenía fuerzas para levantarla. Estaba a los pies de un espino, con las ramas raspándome el casco y enganchándose en mi chaqueta, sudado, exhausto, y sin fuerzas para levantar la moto.

Los siguientes 30 minutos fueron dedicados exclusivamente a tironear de la rueda delantera, arrastrando plástico y metal sobre roca y espinas, hasta que la bajé a una parte plana. Habré avanzado unos 7 metros así, a lo egipcio.

Otros 20 minutos se me fueron en tratar de levantarla en lo plano. Simplemente no tenía la fuerza necesaria, ni la tracción contra el suelo.

Eventualmente pude levantarla, y con la boca completamente seca, partí, ya a oscuras, a encontrar la salida hacia la autopista. Casi como una celebración de mi idiotez, una banda de trompetas, trombones y bombos tocaba en un terreno baldío, mientras buscaba el hoyo en la cerca.

Nunca más, señores, nunca más.